Violonista

O dedilhar teve início.

Os ouvidos da donzela se apuraram;

Reconhecendo as notas de teu vício...

O moreno acariciava os tendões do instrumento,

E a plateia uivava,

Aprovando o violão em seu estado de lamento...

As cordas gritavam sob a pressão.

Os dedos hábeis dançando, 

A menina pedindo uma trégua para o coração.

E no embalo da melodia,

A menina era embrenhada pelas notas.

E o moreno, sorria...

Mais do que noite de verão,

Aquele dedilhar suave a aquecia...

Vibrando em cada neurônio, sem exceção.

E via-se, de repente, sob teu toque...

Era agora o instrumento.

E nela tocava desde bossa nova aos clássicos do Rock.

Era aquecida e acariciada...

E não tinha nada a temer,

Sem culpa por toca-ló e por ele ser tocada.

Em seu olhar, estava o calor daquele gingado...

E com Tom Jobim em seu ápice,

Os dois pediram trégua, suados...

Mas, além de tempestade, 

O moreno era calmaria...

Era alvorada e fim de tarde.

E, depois do vendaval de vibrações,

Poderia repousar em teus braços.

Ainda com resquícios de melódicas sensações...

Mas me diga, violonista:

Iria para o Inferno comigo? 

Para longe de qualquer amor consumista?

E se eu lhe arrastar por meu submundo,

Ainda amará minha essência?

Com teu amar mais profundo?

Será que o Diabo aprova,

Que os opostos se unam?

Em poesia e bossa nova?

Sentia-se amarrada por teu olhar.

Enaquanto ele jurava amor,

Por uma bruxa que não era capaz de amar...